Сны о искусстве фотографии

В раскопках древних очертаний,
затрещинах прошедших дней,
в стихиях тайных мирозданья
есть звуки родины моей.

Мглой кроющей лазури,
клубясь, таится белый свет
налёт на росписях глазури
скрывает ветхой старины завет.

И в современности тревожной,
есть то, что без повторов может жить,
возникнув истиной несложной
созвучьем сердце вдохновить,
летя вне времени стрелою.

Искать ли истину в минулом,
в тернистых дебриях теперь,
или простором в сказку устремляясь —
везде цветов степных удел.

Так почему же дверь
нам кажется закрытой,
а зеркало, как будто, все в пыли?

Не потому ли, что мы разум свой тревожим
заботами мгновений исчезающих вдали?
Запечатлеть момент, неповторимость ситуаций,
когда от солнца прячет тент и линии исполнены оваций
морской волны и брега из песка.

Найти зерно динамики движенья и света тонкую игру
с соотношением фона и фигуры задача той стрелы,
что в сердце ранит нас, когда мы влюблены.

В предверьях точности мы зрим любую перемену,
способную увековечить наш восторг и мысль сбивающую пену.

В процессе увлеченья фото,
хищник есть — всему цена охота
и взгляд орла и импульс доброхота,
но что произойдёт, когда художник след свой в жертву принесёт,
воздав хвалу лишь чистому прогрессу, без техники и средств?

Куда уйдет немой восторг, что сделает Природа с оттиском искры?
Предаст забвению? Превратит во что-нибудь другое?

А может даст прямой ответ из глубины,
преобразив наш мир сознаньем красоты?

Быть может, потому она молчит, что в душу к нам не достучится.
Ведь мы спешим, увидев сны с друзьями поделиться,
а миг прекрасного запечатлев, предать его бумаге,
в надежде время пережить, да накопить деньжат.
У жертвы есть цена — прекрасный диалог,
и компромисс возможен, тут важно не спешить
и чувствам дать укорениться: Природе нужен наш ответ,
ей ни к чему воришки, твердящие, что чуда нет,
верша свои делишки.

Прагматик прав, но жутко обделён
и одиночество его души не обрело единства,
вот почему прекрасное порой
не удаётся отличить от свинства.

В подвижности, игре и тонких переменах
есть сок спокойно — дивного цветенья
знаний мест, где разум наш ещё не побывал.
И если дать возможность силе чуда проявиться,
а непонятному с понятным станцевать,
не ускоряя лиру и Пегаса,
возможно мы увидим суть вопроса
и сущность мира в сердце запоёт.

Стреляй фотограф — есть мишень повсюду,
найдя прообраз свой в раю,
стреляй и ты не промахнёшься в Бога —
стрела Творца уже в твоём краю.

Где Кодак? Фуджи?
Он уже не знает…
Как пьяный по росе бредёт,
речным туманом лиру пробуждая —
Прародина теперь созвучьями поёт,
встречая солнце плазменным восходом.
И вот мираж — собачий хвост^*, нет —
женская рука и глаз, покрытый влагой,
и он уже плывёт…
В объятиях — небеса…

25.07.03.

* Версия происхождения женщины по Гансу Саксу